Я х***ю, дорогая редакция: на дворе-то 2008-й!

У нас на деревне Ильин день - это был праздник с многоточием. Потому что полное его название - Илья-в-воду-нассал, и никак иначе. Не было вот этого всего: День Ильи-пророка или как там его. В глубинке вообще Библий не читали и святых до сих пор воспринимают по-язычески. По-свойски.

Ну, а стеснительные недоговаривали: мол, Илья сегодня… конечно… того, - мол, дал маху. И для порядка краснели.

Мы, детвора, не краснели. Мы Илью ненавидели лютой ненавистью. Потому что когда он в воду - того, то купаться сразу становится холодно.

Вот всю свою сознательную жизнь спорю с этим постулатом, да без толку. Потому что народный календарь, как ни крути, не врёт.

Купаться (ну, это я всё не про юга) можно и в сентябре. Но после 2 августа лето уходит резко: холодают ночи (зябко на природе ночевать), солнце светит косо, вода остывает.

Сталбыть, лету средней русской полосы абзац.

Мож, поэтому десантура в фонтанах купается - в последний раз?

Если обойтись без фирменных философских матюгов, сформулировать это дело надоть так.

жили раз на свете парни, которых погоняла мысль, что реальность - это один-единственный, зато ядрёный такой глюк.

Думаю, эта идея явилась к ним (уйди!) не без посредничества (уйди, говорю!!) какой-нибудь затейливой вкусняшки. %)

Если говорить примитивно, распахнул младенец глазёнки - и мир перед ним угодливо засуетился.

А положили ему на глаза пятаки - и всё. Ромашки спрятались.

Что-то похожее то и дело происходит с моей памятью. То и дело - из-за тяги к перемене мест.

Уедешь - и забываешь, к чертям, людей, кроме двух-трёх.

Потом вернёшься - а они все, как говорится, налицо. Это ж какая удивительная штука! Казалось бы, давно должны были загнуться без моего высочайшего присмотра.

И вообще, как только я уезжаю, сцену разбирают, актёров уносят пылиться в кладовку, декорации гниют и всё идёт прахом, как в набоковской книжке. Нет, что ли?

Кажджый раз, возвращаясь в старые места, обнаруживаешь людей, которые что-то в тебе смутно ворошат. Понимаешь, что они тут жили себе на всю катушку. И - холодок по спине, поскольку время мимо них не прошло.

Н-нда.

Так вот: включил комп сегодня, а там почты….

Думаю: раз меня не было - значит и почты не было. Хотел выбросить всю разом.

Потом разгрёб всё-таки… Прощай, первый рабочий день.

Тяжёлая это наука - реализьм.

Очень странно: люблю бывать на деревенских похоронах. Единство рода, «семью» чувствую только тогда, когда кто-то выпадает из обоймы, а уцелевшие сурово смыкаются.

Обожаю сидеть, слушать, как бабки перемывают кости, архивируют семейные новости, перемывая после поминок бесчисленные ложки-стаканы. Так они заполняют эту огромную яму - смерть - бесчисленной мелочью животворного быта. Так действует Жизнь: сознание, что НАС СТАЛО МЕНЬШЕ, заставляет нас беречь. И сразу хочется, чтобы НАС СТАЛО БОЛЬШЕ. Когда хочется, чтобы нас стало больше - это любовь. И наоборот.

Где-то читал воспоминания одного солдата. Рассказывал, как во время Великой Отечественной их везли эшелоном. А рядом на поле работали бабы. Бабы легли и задрали юбки. Эшелон проехал. Какая сила! Поле, женщины, немая материнская боль за НАРОД (эх, какое слово!), который гибнет, за пацанов нецелованных, которых побьют, как щенков………. И ЭТО: НАС СТАНОВИТСЯ МЕНЬШЕ…………….

Умирает ли дом, если после него остаются
Только дым да объём, только запах бессмертный жилья
Как его берегут снегопады
Наклоняясь как прежде над крышей,
Расступаясь в том месте, где стены стояли……………..
Умирающий больше похож на себя, чем живущий……..

Автора не помню.

Чё-то сёдня мысли о смерти посещают меня. Нихт капитулирен

А ещё вчера я видел умирающего человека.

Или уже умершего.

У него очень циничная болезнь: омирают пальцы на ногах. То есть смерть нагло отрывает от него куски. Жрёт заживо. А он с ней борется, как лошадь которая тащит кишки по снегу, спасаясь от волков.

Когда-то это был огромный человек. По количеству жизни: его всегда было очень много.

А теперь он сосредоточен только на одном: на чёрных пальцах мумии, которые ему вот-вот оттяпают.

На мазях, бинтах и жидкостях.

Он еле-еле держится в своём теле как на последнем клочке суши, который вот-вот поглотит чёрная вода.

Он цепляется за каждый миллиметр своей суши.

Потому что никто не знает, откуда он взялся и куда денется.

Каждый раз к концу зимы кажется, что всё, кранты, это навсегда. Что никакие деревья не зелёные, а вот такие вот - серые неуклюжие коряги. Что не носить на ногах пудовые «вседорожники» нельзя физически, как нельзя не носить сами ноги. Про мечту о футболке не говорю - это вообще бабушкины сказки на ночь.

Поэтому март - это каждый раз какая-то бабушкина сказка. Всех с мартом.

Весну надо бы за городом встречать. Там весь оркестр слышно. Тут у нас вороны тоже, конечно, повеселеют, а вот прочей весенней пернатой твари не увидим. Ну и всё такое.

Сказку расскажу.
В одной деревне в Волгоградской области жила-была бабка. И была она слегка того. Не буйная, но к людям приставала. Станет у дороги и спрашивает у прохожих: а скока времени? А? - У всех подряд.

А сама глухая, как пробка. Орёшь-орёшь ей в ухо - не фига не слышит. Да ещё платком уши замотает…

Кто матерился на неё, кто по другой улице обходил. Я лично насвистывал и в сторону смотрел: типа, не замечаю.

Пожаловался на бабку знакомому, а тот говорит: дурак ты, дурак, и уши у тебя холодные. Это ж не простая бабка, а волшебная. Она рас***яям вроде нас с тобой напоминает, что время идёт. Она-то знает - гляди, какая древняя.

Потом на этой улице ещё один «волшебный» персонаж поселился – алкаш.
Он тоже никого не пропускал - интересовался так ехидно (про бабку): ну чё, опять спрашивала? Этот, видимо, по-своему со временем не дружил. Вечно сидел в уматень на лавке или в травке у двора лежал. Словом, истреблял дни свои бренные, как мог.

Такая, блин, сказка. Бабка год назад успокоилась: померла.
А алкаш, кажись, живой ещё. Каково?